晨雾像一匹被打湿的素绸，沉甸甸地压在长安城的西市上空。沈砚勒住马缰时，靴底碾过的青石板还洇着潮气，街角包子铺刚揭开的蒸笼里腾起白汽，混着巷弄深处飘来的靛蓝染料味，在他鼻尖缠成一股说不出的滞涩。马垂下的铜铃在雾里晃出细碎的响，惊得檐角蹲伏的石兽仿佛活了过来，眼珠上的青苔都在微微颤动。 “少卿！这边！” 捕头赵猛的声音从斜对面的巷口撞出来，惊飞了檐下栖息的几只麻雀。他那身皂隶服的下摆沾着泥点，显然是一路跑过来的，看见沈砚翻身下马，喉结剧烈地滚动了两下，“周显…… 周老板他……” 话音卡在喉咙里，像是被什么东西攥住了，脸色白得像刚从染缸里捞出来的坯布。 沈砚的目光越过赵猛的肩头，落在巷内那扇斑驳的朱漆木门上。门轴处的铜环生了绿锈，被风一吹就出 “吱呀” 的哀鸣，像极了垂死之人的喘息。他抬手按了按腰间的青铜匕，那是祖父留给他的遗物，鞘身雕刻的缠枝纹早已被摩挲得亮，此刻隔着锦缎，仍能感受到一种彻骨的寒意 —— 就像那年在灵堂守夜时，指尖触到的祖父冰冷的指节。 “进去说。” 沈砚的声音很平，听不出情绪。左眉骨上那道浅疤在雾色里若隐若现 —— 那是他十六岁追捕逃犯时，被对方用铁钩划下的，祖母总说这道疤让他看起来太凶，不像个读圣贤书出身的世家子弟。可此刻赵猛看着他的眼睛，只觉得那里面比刀疤更冷，像结了冰的曲江池，深不见底。 推开木门的瞬间，一股甜腻的腥气猛地钻进鼻腔。不是市井屠夫案上的鲜肉味，也不是药铺里晾晒的陈年血竭，而是混在浓烈染料味里的、带着腐朽感的血气。沈砚的脚步顿了顿，靴底碾过门槛时，听见木头出细微的呻吟，像是不堪重负。眼角的余光瞥见门后墙根处，一团黑影 “嗖” 地窜了出去，带起的风卷着几片枯叶，在青石板上打了个旋，留下几道细碎的爪痕。 “猫！” 赵猛低喝一声，就要去追。他腰间的铁尺撞在刀鞘上，出 “哐当” 的脆响，在这寂静的晨雾里显得格外刺耳。 “不必。” 沈砚按住他的胳膊，指尖触到赵猛粗布衣袖下绷紧的肌肉。他的目光已经被后院的景象攫住：七八个半人高的染缸并排立在青石板上，缸沿结着深...

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